Des nuages, couleur de marbre,
Volent, à travers le ciel fou ;
" Eh ! la lune, garde à vous ! "
L'espace meugle et se déchire.
Sous l'écorce par les fentes
On écoute pleurer et rire
Les arbres.
" Eh ! la lune, garde à vous ! "
Votre face de...
|
C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière ! |