Ils me diront, — pauvres fous, —
Que la terre se réveille,
Que les vents soufflent plus doux,
Qu’un ange, de sa corbeille,
Fait tomber des fleurs sur nous.
Ils me diront qu’au cerveau
Montent, comme les fumées
D’un vin étrange et nouveau,
...
|
Le fossoyeur fut le premier Il sème. Il ne voit rien venir |
Il n’avait qu’un habit vert, Loin des boulevards sablés On l’a vu passer... |
Ma chope est de cristal, de cristal de Bohême, Ma chope est de cristal ; en hiver, en été, |
Dernier rameau d’un tronc pourri, Toi qui baisseras le rideau, |