No muere el sol en el cenit, ni el río
entre los anchos campos, que fecunda
con sesgo curso, agota
su sonoro caudal, ni el cierzo frío
las verdes frondas del abril azota.
¡Bien tras del monte arde
vaga la luz del día
cuando declina la callada tarde;...
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En la muerte de... Con una palma en la mano Después de largos afanes |
Cantos de regocijo y de victoria |
¡Ahí pasa! ¡Llamadla! ¡Es su costado! ¡Llamadla! Daos prisa! Va buscándome en los rifles, |
Al borde está de una tumba |
¿Lo veis? ¡En tropel fiero Allí va el fiero bando, |
Tendremos lechos llenos de olores tenues, Aprovechando a porfía sus calores postreros, |
¿Cuántas veces tendré que sacudir mis cascabeles ¡Consumiremos nuestra alma en sutiles complots, |
Es la Muerte que consuela, ¡ah! y que hace vivir; A través de la borrasca, y la nieve y la escarcha, |
En un largo alarido de tristeza Con el Genio del... |