Petits serins, petits moineaux,
Passez la tête à vos barreaux,
Je viens des bois et de la plaine,
De mouron frais ma hotte est pleine.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
Au long des prés et des ruisseaux,
Des champs tout blonds aux verts coteaux,
Parmi la mousse et la bruyère,
Je vais cherchant la graine amère...
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
Pour vous cueillir le picotin,
Je m’éveille, dés le matin,
Car, la nuit, mes songes fidèles
Sont pleins de chants et de bruits d’ailes.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
Je suis le père des oiseaux,
Et, dans leur prison de roseaux,
Tous, quand je chante par la ville,
Frissonnent au perchoir mobile.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron ?
Amis à l’œil luisant et noir,
Vous vous croirez libres, ce soir,
Quand, à la grille de vos cages,
S’étaleront mes gais feuillages.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
Merles, pinsons, chardonnerets,
J’ai vu vos frères des forêts,
Et j’ai des nouvelles certaines
Des bois, des monts, et des fontaines.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
Je les vois venir, par milliers,
Quand je passe au fond des halliers,
Et, pour me jaser dans l’oreille,
Plus d’un se pose à ma corbeille.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !